Quiero levantarme y hacer algo productivo.

Son las 6:20 AM. Para empezar a escribir esto me tardé 10 minutos, las colchas estaban muy calientes, aunque la mañana estaba más fresca que yo en muchos días de estas vacaciones; culpo al brillo opaco, a la luz tenue que pinta las tibiezas con su fría forma de plantársele al sueño, ignorando el berrinche del dueño y manteniendo su postura de patrón.

Es extraño, pues la insignificante alarma del reloj de pulsera, en cada bip, sonaba cual campanada en una sala temporal decorada de nostalgia, velando sorpresiva, el tiempo que ya se le fue.

Se escucha al gallo, egoísta natural al que no le gusta estar entre un mundo con sueños. Los pichones en el techo de mi cuarto ya no amenizan, se les nota; comentan. Lo ruidoso del aire es ya sólo un silbido, nos joden el eco los motores.